Бабочка

Сейчас осень и погода очень разная: от очень теплой до очень холодной. На днях включили отопление, так что дома в основном жарко. А на улице зачатую приятно прохладно. Вот и часто бывает, что я открываю на пару часиков балкон.

А так как осень и бывает холодно, на самом балконе я выставил москитную сетку, так как у меня, чтобы закрывать окно на балконе, ее надо снимать. Естественно, на те пару часов, на которые я открываю балкон, мне лень ставить сетку обратно. Темнеет сейчас рано, вот и свет в комнате я включаю рано.

И бывают у меня иногда гости из тех, что любят летать на свет, — результат забывчивости прикрыть балкон после включения осещения… И сегодня, стоя у книжной полки я увидел пролетевшую мимо ночную (или какую там?) бабочку. Маленькая, серенькая, куда-то летящая… И я разозлился на нее: «Мало того, что летом меня замучили комары с мухами, которым, как иногда кажется, никакие сетки ни по чем; так и осенью покоя нет!»

Я привычным движением махнул рукой, надеясь поймать бабочку, как обычно поступаю с теми же комарами, и без труда поймал… Но одна мысль меня успела посетить, пока я не сжал кулак, чтобы раздавить насекомое: комары всегда меняют траекторию, когда их пытаешься схватить, а эта бабочка… она даже не пыталась увернуться — она неспеша летела куда-то, куда ей было совсем не надо… хотя теперь уже это не имело значения… почти.

Я разжал кулак и посмотрел на бабочку. Она спокойно сидела у меня на руке — помятая, но живая. Она не пыталась улететь.

Я вышел на балкон и выкинул ее в темноту. Свет нижнего этажа, отраженный ее крылышками, подсказал мне, что она, все-таки, полетела. Я закрыл балкон и вернулся в комнату… Может глупо, но мне было приятно, что я ее не убил. В принципе, ее смерть ничего бы не изменила (если я правильно помню, эти создания живут совсем недолго), но я понял смешную вещь: мухи, комары, прилетая ко мне в комнату, всегда чего-то хотели от меня: мухи и мошки жрали мою еду и размножались, комары хотели моей крови… а эта бабочка… ей ничего не было нужно в моей квартире — она, обманутая светом моей лампы, случайно залетела сюда, чтобы умереть. Она посидела бы несколько часов у меня на потолке, потому что он белый, а она, глупая, думает, что это маленькое продолжение единственного дня ее жизни. После чего умерла бы и упала на пол, где к утру уже, скорее всего, превратилась бы в пыль, которую я при очередной уборке соберу пылесосом.