Меч короля Мёнина

— Не бойся. — Мягко сказала Тень. — Я не собираюсь причинить тебе вред, скорее наоборот. Ты действительно слишком живой: тебя слишком много, и поэтому ты все время чего-то хочешь, и все время чего-то боишься, и твои ощущения перехлестывают через край…
— А сейчас просто смотри на свою левую руку. — Тихо сказала Тень. — И не нужно бояться: все будет хорошо. В этом месте невозможно умереть по-настоящему.
— Только понарошку? — Нервно усмехнулся я. А потом покорно уставился на переплетение таинственных узоров, украшающих мою левую ладонь.
Я продолжал пялиться на эти странные значки и тогда, когда зеленоватая сталь меча с невероятной силой пронзила мою грудь, словно я был не человеком, а ломтем мягкого масла — я отметил это с неописуемым равнодушием, словно был посторонним наблюдателем, а не главным действующим лицом этой сценки из рыцарского романа… Впрочем, через мгновение мне пришлось убедиться, что боль от раны в груди была нормальной, человеческой, невыносимой болью, так что я был готов заорать, но не смог издать ни звука, только судорожно дернулся рот, а лицо стало мокрым от пота… или от слез, не знаю.
— Боль быстро пройдет. — Тоном опытного хирурга пообещала Тень. — Хорошо, что ты устоял на ногах. Это добрый знак…
— Видишь, что стало с мечом? — Требовательно спросила Тень. Я послушно опустил глаза и увидел, что древнее оружие, насквозь пронзившее мою грудь, уже почти исчезло: меч таял, как лед на солнцепеке. Боль тоже уходила, и вместе с ней уходило что-то еще… может быть, вместе с ней уходил я сам, вернее, тот смешной мальчик, которым я был когда-то — не так уж давно, если честно!
— Теперь меч всегда будет с тобой. Так лучше для вас обоих: тебе нужен хороший охранник, а моему мечу уже давно нужен надежный тайник… Боль уже прошла?
— Почти. — Кивнул я, с удивлением осознавая, что так оно и есть. — Для человека, которого только что убили, у меня прекрасное самочувствие. Ноет немного, словно меня продуло на сквозняке…
— «Сквозняк» — это ветер? — Уточнила Тень. Я кивнул…
— Тогда считай, что так оно и есть. Смерть немного похожа на ветер: невидимая, но ощутимая сила, которая всегда готова сбить нас с ног… Может быть эта боль будет возвращаться к тебе, но изредка и ненадолго. Не слишком высокая плата за неуязвимость!

© Макс Фрай

Я не собираюсь сейчас делать умное лицо и заниматься глубоким анализом скрытых метафор автора небезызвестной книжки, — я легко себе могу представить, что в то время, когда эти строчки только появлялись в этом мире, никаких ассоциаций и метафор не было и в помине, — просто я шел домой зимним вечером, со мной ненавязчиво заигрывала еще пока маленькая и слабая метель, мне немного взгрустнулось, что со мной случается нечасто, и вот просто подумалось…

А ведь мы в нашей жизни не раз подвергаемся ударам этого самого меча… пусть не короля Мёнина — думается, у каждого свой собственный меч. С каждым новым ударом этого меча в наше сердце, мы немножко умираем… Понемногу умирают в нас те самые «смешные мальчики» и девочки, глядящие на мир широко распахнутыми глазами… Мы перестаем быть «слишком живыми»… Мы учимся держать удар, отпуская — теряя — частичку себя — ту самую, которая не выдержала очередного удара… И продолжаем жить.

В одной из песен поется, что так закаляется сталь — сначала ее раскаляют в печи, а потом опускают в ледяную воду. Но мне такая вот придуманная метафора с мечом нравится больше… На стали не остается шрамов, а меч короля Мёнина оставляет след… он все глубже сидит в нас, а когда приходит время, он все сильнее напоминает о себе, и мы вспоминаем ту боль — уже на совсем короткое время… и пробуждаемся от наваждения.

На сколько ударов хватает каждого из нас? По-разному… кто-то падает от первого, а у кого-то получается устоять на ногах и после тысячного… Но как ни крути, каждый удар что-то отнимает… Думаю, что отчасти это возможно - научиться принимать удары так, чтобы отсекалось то, что действительно тебе мешает, а то, что ценно, жило в тебе как можно дольше… но лишь отчасти… и рано или поздно, ты начнешь обнаруживать, что когда-то ты потерял что-то особенно ценное, и твой меч — намного длиннее и шире, чем тот, что покоился в груди самого сэра Макса из Ехо…

И кем тогда ты постепенно станешь, терзаемый, разрезаемый на части все новыми ударами невидимого меча? Как деталь в токарном станке — если уметь вовремя остановиться, можно сделать шедевр из простого бруска… а если нет — сточить все без остатка… и, быть может, поэтому я никогда не мечтал о вечной жизни.